L’objet perdu dans la maison : c’est une loupe. Je sais qu’elle est dans la maison, là, quelque part, tout près. Elle me nargue dans l’ombre et se rit de moi. Je n’ai pas besoin d’elle dans l’instant, mais ne pas la retrouver agace mon cerveau. Une loupe qui me renvoie à mon aveuglement, à cette mémoire en faillite ou ce geste automatique idiot d’un mal rangement. C’est mon cerveau qui se joue de moi, se moque de moi.
Plutôt ordonné
Dans mon organisation d’influence minimaliste, je suis plutôt ordonné. Les chaussettes et les slips sont triés. Les couverts impeccablement rangés. Comme mes documents. C’est plutôt la maison du « chaque chose à sa place » où les espaces sont dévolus à une activité donnée.
J’ai pris l’habitude de déposer les clés ou les lunettes dans des espaces clairement identifiés et mémorisés. Quand un objet n’est pas à sa place, il dénote, attire l’œil.
Un cerveau fatigué ou préoccupé
Je sais bien, parfois, pris par une urgence, préoccupé par un ennui ou sous le joug de la fatigue, un geste incongru me fait laisser des objets comme des petits cailloux là où ce n’est pas prévu.
Ce n’est pas nouveau. Je pense qu’adolescent déjà, j’étais capable, absorbé par mes pensées, surtout en période créative, d’oublier mes lunettes dans le réfrigérateur.
Quelquefois je suis distrait comme pouvait l’être mon grand-père. Il partait inconscient la chemise hors du pantalon. Ma grand-mère qui avait l’œil le rappelait du balcon de sa voix de stentor : — André ! Tu ne vas pas descendre au village comme ça !
Le fil des gestes
Je me soumets à l’interrogatoire.
— Quand l’avez-vous vue pour la dernière fois ? Que faisiez-vous ensemble ?
Si je savais. J’ai pourtant sa description clairement en tête, j’ai même en mémoire le contact du manche en plastique dans la paume. Ce n’est pas un si petit objet. Parfois je l’utilise pour scruter les caractères minuscules d’une étiquette.
La dernière fois aurait pu être l’emballage de ce médicament pour le chien, médicament aux effets secondaires si terribles que nous avons interrompu le traitement. La loupe est-elle perdue pour que je ne vois pas la réalité de sa santé défaillante ?
Ne pas voir un objet fait pour voir
L’ordonnance contre la presbytie a été prescrite il y a longtemps. Par refus de vieillir j’ai fait mon bravache. Je n’ai pas besoin de lunettes pour voir de près, la myopie me suffit.
Peut-être qu’elle se moque de moi la loupe en se cachant, de mon refus d’accepter de moins bien voir.
Ou bien, me protège-t-elle de regarder les détails, le diable s’y logeant.
Ça me turlupine
Turlupin était ce personnage fourbe et farceur, inventé par Henri Legrand au début du XVII e siècle. Et c’est bien ça, c’est une sorte de farce agaçante qui se joue à l’arrière plan.
Quand je passe d’une pièce à l’autre, je cherche, au cas où. J’ouvre des tiroirs, je soulève des couvercles. Je retrouve parfois tel objet auquel je ne pensais plus. La loupe pas. C’est loupé.
Qu’est-ce que j’ai loupé dans ma vie ?
Alors je m’en veux, je me disqualifie, je me critique et c’est du « On ne m’y reprendra plus« .
Je sais que si je rachète une loupe, elle réapparaitra. C’est automatique.
Ou bien que si je lâche vraiment prise, elle surgira telle une évidence et alors c’est moi qui rirai…
Ce qui manque
Ce qui nous manque n’est pas ce que l’on ne possède pas, mais ce que l’on ne retrouve pas. Ce qui nous manque est déjà là, en nous.
Une main secourable ne parvient pas toujours à nous aider mais souvent un autre regard a su lire l’espace pour trouver.
On ne voit pas certaines évidences…
Je l’avais achetée pour pas cher dans un supermarché, deux euros peut-être. C’est quand même incroyable ! Qu’est ce que j’ai foutu de cette p… de loupe !
Un mot en retour ?