J’ai retrouvé ce poème qui n’avait pas été numérisé, ni tapé, ni enregistré. Je l’avais chanté… Écrire est un métier de jardinier.
Je suis travailleur agricole
Herboriste de la parole
Spécialiste du monde horticole
Je cultive des paraboles
Des métaphores et des symboles
Mon jardin n'est guère aligné
Se garde des engrais chimiques
Mes verbes cèdent aux mauvais herbes
Mes adjectifs parfois paniquent
Lorsque l'été vient tout sécher
Il y pousse des plantes étranges
Au gré du vent qui tout mélange
Rien ici n'est très rectiligne
Aucune fleur sauvage n'est indigne
Aucune pousse ne dérange
Les amoureux dans le gazon
Y perdent souvent la raison
Le cerisier en amitié
Leur fait aux lèvres ce goût fruité
Et pousse douce la passion
Le soir on y bavarde tard
Sous les branches du chêne tendre
On y entend le chant bizarre
D'oiseaux rares qui viennent s'éprendre
Jamais n'y pleure la guitare
Je suis travailleur des jardins
Les ronces dessinent sur mes mains
La terre parfois salit les doigts
Le résultat est incertain
On ne sait ce qui poussera
C'est un jardin au loin du Monde
Où l'on oublie les guerres immondes
Animaux, plantes et les humains
Signent la paix avec leurs mains
En ce jardin la terre est ronde
Et si je suis cultivateur
Sans orgueil, ni faux, ni tracteur
À ma tête aucune auréole
Voici mes mots et ma parole
Chacun ici devient chanteur
Pourvu qu'il y mette son cœur !
Un mot en retour ?