Gonflé d’eau, le ciel dilue l’encre de la nuit.
Chaque matin une nouvelle toile offerte.
La maison accoste après sa nuit silencieuse. Cela bruisse à peine au dehors.
L’herbe du jardin presque liquide. Des parfums de sucre, de sel, de beurre.
Il faudra bientôt descendre à quai dans la vivante vie des hommes bavards.
Des télégrammes adressés à ma mémoire en devenir.
Quel passé suis je à gommer pour faire place à de nouveaux épisodes ?
matin
·
1–2 minutes
Je vis en pays de Rouergue. Je partage ici chaque jour ou presque, un journal, de la fiction, de la poésie ou des chansons. Garanti « fait » à la main, ce site ne vous piste pas. Si vous aimez, partagez !
Vincent Breton
L’écriveur
Vivons heureux en poésie !
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