Inattendue, annoncée par quelques coups de tonnerre, Dame la Pluie a daigné nous offrir un passage éclair. Mais il me suffit de pleut pour être heureux et je me suis à peine retenu d’aller courir sous l’eau fugace.
Quand un sujet banal devient la préoccupation première
— Quel temps avez-vous ?
On demandait ça par politesse et si le temps qu’il fait ou fera est dans toutes les bouches aujourd’hui on a même inventé l’éco-anxiété. Ça fait chic. On préfère payer des psychologues qu’installer des volets aux immeubles.
Puissent certains esprits étroits mesurer un peu mieux pourquoi on peut avoir envie de quitter le désert ?
Tous nous en parlons. Mais la leçon sera-t-elle sue et transformée jamais en action ? Les politiques pourtant spécialistes en ventilation, ont le cerveau con-gelé.
Juste avant l’orage
Comme un enfant, quelque chose de l’énervement qui traverse l’échine. Une électricité dans l’air. La chatte, prudente est rentrée et s’est positionnée sous la table basse la plus massive. Elle a son plan précis de mise à l’abri. Pas besoin de plan particulier de mise en sûreté, ni de protocole. Si ça devient plus grave, direction le placard !
Alors, je deviens guetteur de ciel, écouteur de coups de tonnerre. Concierge du ciel, à me mêler de la vie des nuages et de leurs avis de passage. On compte l’écart entre l’éclair et le tambour, on fait des calculs qui ne valent rien pour savoir où la foudre pourrait tomber, si elle est loin, si elle se rapproche. Ici, tout résonne dans la vallée. On déraisonne vite. Quelque fois, un cheval d’orage déboule du causse et s’engouffre fou furieux entre les falaises. Ça peut être aussi rapide que violent.
Ce fut sage. Relativement. Une sorte de petite représentation modeste. Un rappel de ce que c’était la pluie. Gentillet.
— Il a peu plu quel dépit ! Ça t’a plu ?
Bande d’homographes. Je vous aurais bien collé un T quand j’étais petit.
Du vent dans les arbres
Vent chaud, vent d’Est, vent tournant, vent pliant les noyers et l’érable, solides et vulnérables, se penchant dignement et sans un craquement malgré leur âge vénérable.
Demain j’irai ramasser les branches chues. Rien ne se perd pour les soirées d’hiver.
Des volets ont claqué, la terrasse sagement balayée aujourd’hui s’est recouverte assez pour m’occuper demain.
Plus de pluie. Le sol a tout bu. Mieux qu’un buvard.
— Il pleut avec parcimonie Monique. Il pleuvra jusqu’à vint-deux heures. Non ne montez pas sur le causse, ce n’est pas recommandé, attendez la prochaine canicule pour mourir ! Prendre un coup de foudre, ce n’est plus de votre âge.
La nuit est venue plus tôt. Il fait sombre. Au loin ça gronde. Comme un vieux lion rentré dans sa cage.
Pas de quoi en faire un cirque.
Lundi soir, le feu d’artifice aura lieu au dessus de la rivière.
Un mot en retour ?